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Die Klaue des Horus – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Der Hexer und die Maschine

Während der langen Jahre vor der Schlacht um die Stadt des Lobgesangs kannte ich keine Furcht, denn ich hatte nichts zu verlieren. Alles, was ich wertschätzte, war nur noch Staub, der den gnadenlosen Winden der Geschichte ausgeliefert war. Jede Wahrheit, für die ich gekämpft hatte, war jetzt nicht mehr als nutzlose Philosophie – von Vertriebenen ausgesprochen und Geistern zugeflüstert.

Nichts davon verärgerte mich, noch war ich das Opfer einer besonderen Melancholie. Ich hatte über die Jahrhunderte gelernt, dass nur ein Narr versucht, gegen das Schicksal anzukämpfen.

Alles, was blieb, waren die Albträume. Mein schläfriger Geist machte sich eine düstere Freude daraus, an den Tag der Abrechnung zurückzudenken, als Wölfe heulend durch die brennenden Straßen der Stadt liefen. Jedes Mal, wenn ich es mir gestattete, zu schlafen, träumte ich den gleichen Traum. Wölfe, immer waren es die Wölfe.

Adrenalin zerrte mich an einer Leine aus Milchsäure aus dem Schlaf, woraufhin meine Hände zitterten und meine Haut von kalten Schweißkristallen überzogen war. Ein Traumheulen folgte mir in die Wachwelt und verhallte zwischen den Metallwänden meiner Meditationszelle. In manchen Nächten spürte ich dieses Heulen in meinem Blut, wie es durch meine Adern fuhr, unauslöschlich eingeprägt in meinen genetischen Code. Die Wölfe jagten mit einem Eifer, der wilder war als Raserei.

Ich wartete ab, bis sie in die surrenden Umgebungsgeräusche des Schiffes entschwunden waren. Erst dann erhob ich mich. Das Chronometer zeigte an, dass ich beinahe drei Stunden geschlafen hatte. Nachdem ich dreizehn Tage lang wach geblieben war, war mir jede Stunde, in der ich mich zu etwas Schlaf davonstehlen konnte, eine willkommene Ruhepause.

Auf dem Boden meiner bescheidenen Schlafkammer lag in wachsamer Haltung eine Wölfin, die keine Wölfin war. Ihre weißen Augen waren so nichtssagend wie perfekte Perlen und folgten mir, als ich aufstand. Als sich das Tier einen Augenblick später ebenfalls erhob, waren seine Bewegungen unnatürlich fließend und nicht an das natürliche Beugen und Strecken von Muskeln gebunden. Sie bewegte sich nicht, wie sich echte Wölfe bewegten, noch nicht einmal jene Wölfe, die meine Träume heimsuchten. Sie bewegte sich wie ein Geist, der die Haut eines Wolfes trug.

Je mehr man sich der Kreatur näherte, desto weniger ähnelte sie einem natürlichen Wesen. Ihre Klauen und Zähne waren glasig und schwarz. Ihrem Maul fehlte jeglicher Speichel und sie blinzelte nie. Sie roch nicht nach Fleisch und Fell, sondern nach Rauch, der auf Feuer folgte – der unleugbare Geruch einer ermordeten Heimatwelt.

Meister, kam der Gedanke der Wölfin. Es war nicht wirklich ein Wort; es war ein Konzept, eine Bestätigung von Unterwürfigkeit und Zuneigung. Ein menschlicher – und posthumaner – Geist verarbeitete diese Dinge jedoch instinktiv als Sprache.

Gyre, sandte ich einen telepathischen Gruß zurück.

Ihr träumt zu laut, sagte sie zu mir. Ich habe gut gespeist an jenem Tag. Den letzten Atemzug der Fenrisgeborenen. Das Knacken weißer Knochen, um an das würzige Mark darin zu gelangen. Der salzige Geschmack von stolzem Blut auf der Zunge.

Ihre Heiterkeit inspirierte diese auch in mir. Ihre Zuversicht war immer ansteckend.

»Khayon«, ertönte eine dumpfe, unmenschliche Stimme überall in der Kammer. Es war eine Stimme ohne Gefühl und Geschlecht. »Wir wissen, dass Ihr wach seid.«

»Das bin ich«, versicherte ich der Luft um mich. Gyres dunkles Fell fühlte sich unter meinen Fingerspitzen weich an, beinahe echt. Das Tier schenkte mir keine Aufmerksamkeit, während ich es hinter den Ohren kraulte, zeigte weder Gefallen noch Missfallen.

»Kommt zu uns, Khayon.«

Ich war mir nicht sicher, ob ich zu diesem Zeitpunkt mit einem solchen Treffen fertig werden würde.

»Ich kann nicht. Ashur-Kai braucht mich.«

»Wir fassen in Eurer Antwort klangliche Signifikanten auf, die auf eine Täuschung hinweisen, Khayon.«

»Weil ich dich anlüge.«

Keine Antwort. Ich sah das als etwas Gutes an. »Gibt es irgendwelche Nachrichten, dass Energie in den Vorkammern fließt, welche mit den spinalwärtigen Durchgängen verbunden sind?«

»Es wurden keine Veränderungen gemessen«, versicherte die Stimme mir.

Eine Schande, aber in Anbetracht der Energieeinsparung des Schiffs nicht überraschend. Ich erhob mich von der Platte, die mir als Pritsche diente, und massierte mir nach dem nicht zufriedenstellenden Schlaf mit den Daumen die Augen. Die Beleuchtung der Kammer war aufgrund der erschöpften Energiereserven der Tlaloc düster und spiegelte so die Jahre wider, die ich als Kind damit verbracht hatte, im Licht eines tragbaren Leuchtglobus Pergamente zu lesen.

Tizca, einst die Stadt des Lichts genannt. Das letzte Mal hatte ich meine Geburtsstadt gesehen, als ich aus ihr geflohen war und auf dem Oculus-Sichtschirm zugeschaut hatte, wie Prospero brannte und der Planet immer kleiner wurde.

Gewissermaßen lebte Tizca noch, auf der neuen Heimatwelt der Legion, Sortiarius. Ich hatte sie einige Male tief im Auge besucht, hatte mich jedoch nie verpflichtet gefühlt, dort zu verweilen. Viele meiner Brüder empfanden ebenso – zumindest die wenigen, deren Geist noch unversehrt war. In jenen unrühmlichen Tagen waren die Thousand Sons bestenfalls eine geteilte Bruderschaft. Schlimmstenfalls hatten sie vollkommen vergessen, was es bedeutete, Brüder zu sein.

Und was Magnus anging, den Karminroten König, der einst über seine Söhne Hof gehalten hatte? Unser Vater hatte sich im Auf und Ab des Großen Spiels verloren und führte den Krieg der Vier Götter. Seine Anliegen waren flüchtig und schwer greifbar, während die Ambitionen seiner Söhne immer noch die alltäglichen der Sterblichen waren. Alles, was wir wollten, war überleben. Viele meiner Brüder verkauften ihr Wissen und ihre Kriegshexerei unter den sich bekriegenden Legionen an den Höchstbietenden. Unsere Talente waren stets gefragt.

Sortiarius war eine feindselige Heimat, selbst inmitten der Vielzahl an Welten, die in die Energien des Auges getüncht waren. Alle, die dort wohnten, lebten unter einem brennenden Himmel, der jegliche Vorstellung von Nacht und Tag davonstahl, während das Firmament in einem wirbelnden, gequälten Chor der rastlosen Toten ertränkt wurde. Ich hatte den Saturn gesehen, im gleichen Planetensystem wie Terra, und Kelmasr, der um die weiße Sonne Clovo kreist. Beide Planeten werden von einem Ring aus Gestein und Eis umschlossen, der sie unter ihren Himmelsgeschwistern hervorstechen lässt. Sortiarius besaß einen ähnlichen Ring, der sich in einem geisterhaften Weiß vom aufgewühlten Violett des Augenraums absetzte. Er bestand nicht aus Eis oder Gestein, sondern aus schreienden Seelen. Die Exilwelt der Thousand Sons wurde wortwörtlich von den heulenden Geistern jener überkront, die durch ihre Falschheit gestorben waren.

Der Ring war schön, auf seine eigene Weise.

»Kommt zu uns«, sagte die mechanische Stimme aus den Voxsprechern an der Wand.

Hörte ich den Anfang eines Flehens in dem leblosen Tonfall? Es war entnervend, obwohl ich nicht sagen konnte, warum.

»Lieber nicht.«

Ich ging zur Tür und musste Gyre nicht erst befehlen, mir zu folgen. Die schwarze Wölfin trottete hinter mir her, die weißen Augen wachsam, und ihre Obsidiankrallen kratzten über das Deck. Manchmal – wenn man im richtigen Moment hinsah – war Gyres Schatten an der Wand etwas Großes und Gehörntes und Geflügeltes. Zu anderen Zeiten warf die Wölfin gar keinen Schatten.

Zwei Wächter standen wachsam vor meiner Tür. Beide trugen bronzen eingefasstes kobaltblaues Ceramit. Auf ihren Helmen saß eine hohe kheltarische Zier, die an die Geschichte Prosperos und die antiken ahztik-gyptischen Reiche der Alten Erde erinnerte. Beide wandten den Kopf in meine Richtung, wie ich es erwartet hatte. Einer von ihnen nickte sogar langsam grüßend, so feierlich wie ein Wasserspeier in einem Tempel. Einst hätte mich dieses Anzeichen von Leben zu falscher Hoffnung verleitet, doch jetzt war ich über derartigen Irrglauben hinaus. Meine Brüder waren schon lange fort, getötet von Ahrimans Hybris, und jetzt standen diese Rubricae an ihrer Stelle, diese Hüllen aschenen Untodes.

»Mekhari. Djedhor.« Ich grüßte sie mit Namen, so vergeblich das auch war.

Khayon, gelang es Mekhari den Namen zu projizieren, doch das war eine Sache kalten und einfachen Gehorsams, kein wahres Wiedererkennen.

Staub, sandte Djedhor. Er war derjenige gewesen, der genickt hatte. Alles ist Staub.

Meine Brüder, sandte ich als Antwort an die Rubricae.

Es war unerträglich, sie mit dem durchdringenden Blick der Warpsicht zu betrachten, denn ich sah in der leeren Ceramithülle, zu der sie geworden waren, sowohl das Leben als auch den Tod. Ich griff nach ihnen, nicht körperlich, sondern mit dem zögerlichen Druck psionischen Bewusstseins. Es war die gleiche Art subtiler Anstrengung, die man anstellen mochte, um in einer stillen Nacht nach einer entfernten Stimme zu lauschen.

Ich spürte die Nähe ihrer Seelen nicht anders als zu der Zeit, da sie noch unter den Lebenden geweilt hatten. Doch in ihrer Rüstung befand sich nichts als Asche. In ihrem Geist waren keine Erinnerungen, sondern Nebel.

Von Djedhor spürte ich die entfernteste Glut einer Erinnerung: das Aufblitzen einer weißen Flamme, die alles andere übertünchte, jedoch kaum länger als einen Augenblick andauerte. So war Djedhor gestorben. So war die gesamte Legion gestorben. In ekstatischem Feuer.

Obwohl Mekharis Geist ab und zu den gleichen schwachen Puls der Erinnerung zeigte, spürte ich jetzt nichts von ihm. Letzterer Rubrica betrachtete mich mit dem emotionslosen und regungslosen Starren des T-förmigen Visiers seines Helms, wobei er seinen Bolter in der würdevollen Pose eines Wächters hielt.

Ich hatte schon mehr als einmal versucht, Nefertari den Widerspruch der lebenden Toten zu erklären, doch jedes Mal fehlten mir die richtigen Worte. Als wir das letzte Mal darüber gesprochen hatten, hatte es ganz besonders schlecht geendet.

»Sie sind da und doch nicht da«, hatte ich zu ihr gesagt. »Sie sind Hüllen, Schatten. Ich kann es jemandem, der keine Warpsicht besitzt, nicht erklären. Es ist, wie jemandem Musik zu erklären, der taub geboren wurde.«

Damals war Nefertari mit ihrem klauenbewehrten Handschuh über Mekharis Helm gefahren und hatte dabei mit den Kristallnägeln über eine der starrenden roten Augenlinsen gekratzt. Ihre Haut war weißer als Milch, blasser als Marmor und durchscheinend genug, um unter ihren hageren Wangen ein blasses Netz aus Äderchen zu zeigen. Sie sah selbst halb tot aus.

»Ihr erklärt es«, hatte sie mit einem trockenen, fremdartigen Lächeln geantwortet, »indem Ihr sagt, dass Musik der Klang der Gefühle ist, der mittels der Kunst vom Musiker zur Zuhörerschaft ausgedrückt wird.«

Ich hatte ob ihrer eleganten Widerlegung genickt, aber nichts weiter gesagt. Die Einzelheiten des Fluches meiner Brüder war nichts, das ich gerne teilte, auch nicht mit ihr, nicht zuletzt, weil ein Teil der Schuld für ihr Schicksal auf meinen Schultern liegt. Ich war derjenige, der versucht hatte, Ahrimans letzten Würfelwurf zu verhindern. Ich war derjenige, der versagt hatte.

Ein vertrauter Stich schuldvoller Verärgerung brachte mich wieder in die Gegenwart. Neben mir knurrte Gyre.

Folgt mir, befahl ich den beiden Rubricae. Der Befehl fuhr knallend den psionischen Faden entlang, der uns drei miteinander verband, und die Verbindung surrte von ihrer Bestätigung. Mekharis und Djedhors Schritte stampften hinter mir über das Deck.

Ein weiterer Voxsprecher knisterte in dem langen Durchgang, der zur Brücke führte.

»Kommt zu uns«, sagte er. Ein weiteres ausdrucksloses Flehen, tiefer in die kalten Gänge des Schiffes vorzudringen.

Ich blickte direkt auf einen der bronzenen Auralrezeptoren, die entlang des Hauptkorridors verteilt waren, welcher sich längs durch das Schiff zog. Dieser war in der Form einer lächelnden, androgynen Begräbnismaske geschmiedet.

»Warum?«, fragte ich die Maske.

Das Eingeständnis wurde über Voxsprecher im ganzen Schiff geflüstert, eine weitere Stimme inmitten von Geistergesang.

»Weil wir einsam sind.«

Das Leben an Bord der Tlaloc war voller Kontraste und Widersprüche, wie es bei allen imperialen Schiffen der Fall war, die an die Küste der Hölle gespült wurden. Überall im Großen Auge existierten Bereiche der Stabilität und der gequälten Ströme, und die Schiffe, die in den Augenraum segelten, nahmen einen Zustand sporadischen Wandels an.

Das Auge ist ein Reich, wo Gedanken Realität werden, solange man die nötige Willenskraft besitzt, um etwas aus dem Nichts des Warp hervorzubringen. Wenn es einen Sterblichen nach etwas verlangt, dann gibt der Warp es ihm oftmals, jedoch selten ohne einen unerwarteten Preis.

Nachdem sich die schwächsten Seelen durch ihre Unfähigkeit, ihre unberechenbare Vorstellungskraft zu kontrollieren, selbst umgebracht hatten, begann sich unter der Besatzung aus den ungeordneten Trümmern eine neue Ordnung zu bilden. Innerhalb der gewölbten Hallen der Tlaloc formte sich die Gesellschaft schon bald um eine unterdrückende Meritokratie neu. Jene, die mir am nützlichsten waren, stiegen über jene auf, die es nicht waren. So einfach war das.

Ein Großteil unserer Besatzung war menschlichen Ursprungs und in den Legionskriegen während Überfällen als Sklaven gefangen genommen worden. Unter ihnen waren die Servitoren und über ihnen die Tiermutanten, die aus dem genetischen Bestand von Sortiarius geerntet wurden. Das Brüllen ihrer rituellen Kämpfe hallte Nacht um Nacht durch die Gänge, während sie in den unteren Decks, die nach Tierfellen und Schweiß stanken, gegeneinander kämpften.

Es dauerte beinahe zwei Stunden, die Anamnesis zu erreichen. Zwei Stunden voller Schutztüren, die sich mit geringer Energie nur langsam öffneten; zwei Stunden voller zitternder Aufstiegs-/Abstiegs-Plattformen; zwei Stunden voller dunkler Korridore und Warpgesang, der die Metallknochen des Schiffes quälte. Inmitten der Unmelodie strapazierten Knarrens ging in unregelmäßigen Abständen ein Schaudern durch die raubtierhafte Gestalt der Tlaloc, als das Schiff selbst die dichtesten Strömungen des Auges vor sich teilte.

Draußen wütete ein Sturm. Es kam nur selten vor, dass wir im Auge das Gellerfeld wieder aktivieren mussten, doch diese Region war mehr Warp als Realität, und ein Ozean von Dämonen brannte in unserem Kielwasser.

Ich schenkte der Weise des Warp keine Aufmerksamkeit. Andere Mitglieder unserer Kriegerschar behaupteten, in den schlimmsten Stürmen Stimmen zu hören – die Stimmen von Verbündeten und Feinden, von Verrätern und Verratenen. Ich hörte nichts davon. Zumindest keine Stimmen.

Gyre folgte uns und verschwand gelegentlich aus irgendeiner Jagdlaune heraus, die sie gerade lockte, in den Schatten. Zu diesen Zeiten betrat meine Wölfin einen Bereich der Finsternis und tauchte andernorts aus einem weiteren Schatten wieder auf. Jedes Mal, wenn sie zu Nichts schwand, spürte ich ein mitschwingendes Schaudern durch die unsichtbare Verbindung zwischen uns.

Im Kontrast dazu stapften Mekhari und Djedhor in stummem Gehorsam hinter mir her. Ich zog einen schwermütigen Trost aus ihrer Begleitung. Sie strahlten Unerschütterlichkeit aus, wenngleich sie auch keine guten Gesprächspartner waren.

Manchmal erwischte ich mich dabei, wie ich mit ihnen sprach, als wären sie noch am Leben, wie ich meine Pläne mit ihnen diskutierte und auf ihr stoisches Schweigen antwortete, als hätten sie tatsächlich reagiert. Ich fragte mich, was meine noch lebenden Brüder auf Sortiarius davon halten würden und ob andere überlebende Thousand Sons sich ebenfalls dieser Schwäche hingaben.

Je tiefer wir uns ins Schiff begaben, desto weniger ähnelte es einer melancholischen Festung und desto mehr wurde es zu einem Elendsviertel. Die Maschinen sahen immer maroder aus und die Menschen, die sie bedienten, immer elendiger. Sie verbeugten sich, als ich vorbeikam. Manche weinten. Andere stoben wie Ungeziefer vor dem Licht auseinander. Sie alle wussten es besser, als mich anzusprechen. Ich hegte ihnen gegenüber keinen besonderen Hass, aber der einem Bienenstock gleiche Schwarm ihrer Gedanken machte es unangenehm, in ihrer Nähe zu sein. Sie lebten bedeutungslose Leben in der Dunkelheit, wurden geboren, lebten und starben als Sklaven eines Herrn, den sie nicht verstanden, in einem Krieg, den sie nicht nachvollziehen konnten.

Krankheiten verheerten die niederen Decks in periodisch wiederkehrenden Seuchen. Die meisten unserer Sklavenplünderungen dienten einfach nur der massenhaften Auffrischung der Besatzungsdecks nach einer weiteren aus dem Auge stammenden Verseuchung. Das Auge des Schreckens war grausam zu den Machtlosen und den Willensschwachen.

Als ich die großen, miteinander verbundenen Kammern des Äußeren Kerns erreichte, begann sich der aushöhlende Ordnungssinn der Anamnesis bemerkbar zu machen. Die riesigen Hallen wurden von Servitoren und Roben tragenden Kultisten des Maschinengottes bevölkert, die sich allesamt mit der tönenden Maschinerie beschäftigten, welche die Wände und die Decke säumte und sich im Boden in Gruben schmiegte. Hier lag das Gehirn der Tlaloc offen: Kompositkabel und gewundene Drähte bildeten seine Adern, verrottende schwarze Stahlmaschinen und rostende Generatoren aus Eisen sein Fleisch.

Die jeweils einer einzigen Aufgabe zugewiesenen Arbeitsmannschaften ignorierten ihren Herrn größtenteils, allerdings katzbuckelten und verbeugten sich die Kultisten, die als ihre Aufseher dienten, ebenso wie die Menschenherde auf den Decks über ihnen. Ich spürte ihre Zurückhaltung, sich vor irgendeiner Autorität zu verbeugen, die ihre Anbetung des Omnissiah nicht teilte, doch ich war ihnen gegenüber nicht ungefällig. Indem sie hierblieben, wurde es ihnen erlaubt, direkt den Bedürfnissen der Anamnesis zu dienen, und das war eine Ehre, nach der viele im Maschinenkult trachteten.

Einige wenige brachten ehrlich respektvolle Gesten der Unterwürfigkeit zustande, als sie mich als Kommandeur des Schiffes erkannten. Ihr Respekt war jedoch bedeutungslos, noch beschäftigten mich jene, denen es an solchem mangelte. Im Gegensatz zu den ungelernten Knechten, die ihre sonnenlosen Leben ebenfalls in den Eingeweiden des Schiffes verbrachten, hatten diese Priester dringenderen Pflichten nachzukommen, als sich vor einem Herrn niederzuwerfen, der ihnen ebenfalls keine Beachtung schenkte. Ich ließ sie in Ruhe arbeiten und sie gestanden mir die gleiche höfliche Nichtbeachtung zu.

Über den vorgebeugten Priestern und den herumschlurfenden Servitoren ragten mehrere robotische Wächter auf: humanoide kybernetische Krieger der Thallax- und Baharat-Klasse in jeder Kammer. Sie alle standen reglos mit gesenkten Köpfen und arretierten Waffen da. Ebenso wie die Servitoren registrierten die inaktiven Roboter unser Voranschreiten aus dem Äußeren Kern in den Inneren nicht.

Der Innere Kern war ein einziges Gewölbe, welches geschützt hinter einer Reihe versiegelter Sicherheitstüren lag und auf das nur die ranghöchsten Personen auf dem Schiff Zugriff hatten. Automatisierte Lasertürme fuhren widerstrebend hoch und glitten auf knirschenden Mechanismen aus ihren Gehäusen, um unseren Weg über das Stahlgerüstdeck nachzuverfolgen. Ich bezweifelte, dass auch nur die Hälfte von ihnen überhaupt noch feuern konnte, doch es war beruhigend zu sehen, dass der Maschinengeist, der die Tlaloc steuerte, immer noch gewisse Standards aufrechterhielt.

Der Durchgang zum Inneren Kern glich in seinem Prunk beinahe einem Palast. Die Flügel der Tür selbst waren große Platten aus einem dunklen Metall, in welche die geschmeidigen, gewundenen Gestalten von prosperinischen Schlangen eingraviert waren. Sie hielten ihre Köpfe hoch erhoben und ihre Kiefer waren weit aufgerissen, um eine Zwillingssonne zu verschlingen.

Der einzige Wächter hier war ein weiterer Baharat-Automaton: ein vier Meter hoher Koloss voller mechanischer Muskeln und metallener Macht mit Rotorkanonen auf seinen Schultern. Im Gegensatz zu jenen im Äußeren Kern war dieser hier noch aktiviert. Seine Gelenke stießen den pneumatischen Hauch von Kolben aus; seine Waffenlafetten summten vor Betriebsbereitschaft.

Das flache Visier des Cyborgs beurteilte mich emotionslos, bevor er auf schweren eisernen Fußklauen zur Seite stakste. Er sprach nicht. Hier unten sprach beinahe nichts. Alles kommunizierte in Stößen verschlüsselten Maschinencodes, wenn überhaupt eine vokale Kommunikation vonnöten war.

Ich legte eine Hand auf eine der immensen Skulpturen – meine Handfläche bedeckte gerade mal eine einzige Schuppe auf der Schlangenhaut – und projizierte einen kurzen Gedankenpuls hinter den versiegelten Durchgang.

Ich bin hier.

Die erste von sieben Sicherheitstüren begann ihren beschwerlichen Öffnungsprozess, begleitet von einem misstönenden Orchester aus schlagenden Verschlussbolzen und ratternder Maschinerie.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2014 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2018 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Talon of Horus.
Deutsche Übersetzung: Tobias Rösner.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Raymond Swanland.

Die Klaue des Horus © Copyright Games Workshop Limited 2018. Die Klaue des Horus, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-962-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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